Schneeverwehungen –
die leeren Seiten
in Mutters Tagebuch
*****
drifting snow –
the empty pages
in mother's diary
Mittwoch, 25. Dezember 2019
Dienstag, 24. Dezember 2019
Sonntag, 22. Dezember 2019
Freitag, 20. Dezember 2019
Dienstag, 17. Dezember 2019
Montag, 16. Dezember 2019
Sonntag, 15. Dezember 2019
Freitag, 13. Dezember 2019
Mittwoch, 11. Dezember 2019
Sonntag, 8. Dezember 2019
Freitag, 6. Dezember 2019
Mittwoch, 4. Dezember 2019
Montag, 2. Dezember 2019
Sonntag, 1. Dezember 2019
Freitag, 29. November 2019
Donnerstag, 28. November 2019
charity gala —
the optimal temperature
to serve champagne
Charity events are not uncommon and a great way to raise awareness and donate to those who need the help, but how fortunate are those who can be more concerned with the temperature of a luxury, such as champagne versus real-life crisis like poverty and hunger. Of course, there’s nothing wrong with living a little and enjoying life, but the irony in this poem is a feature we have, in a way, become completely immune to.
(commented by Lori A Minor)
Montag, 25. November 2019
Freitag, 22. November 2019
Mittwoch, 20. November 2019
Montag, 18. November 2019
Freitag, 15. November 2019
Donnerstag, 14. November 2019
Dienstag, 12. November 2019
Sonntag, 10. November 2019
Freitag, 8. November 2019
Mittwoch, 6. November 2019
Montag, 4. November 2019
Freitag, 1. November 2019
Mittwoch, 30. Oktober 2019
Dienstag, 29. Oktober 2019
Samstag, 26. Oktober 2019
Freitag, 25. Oktober 2019
Mittwoch, 23. Oktober 2019
Träumereien
Als ich Kind war, wünschte ich mir zum Geburtstag eine Negerpuppe. Sie war tausendmal schöner als alle anderen.
Und wenn irgendwo das Wort "Zigeuener" fiel, war da sofort eine Sehnsucht nach Abenteuer, Gitarren und Pferdewagen.
Heute weiß ich natürlich, dass meine Träumereien weltfremd und sentimental waren. Aber da gab es das Lied von Alexandra ...
Tam ta ta ta ta tam tam ta
Nun, die Welt hat sich gedreht.
Es gibt neuerdings sogar zwei verschiedene Meinungen zum Thema "Menschenleben retten".
Schiffbruch
eine Möwe hadert
mit der Stille
Montag, 21. Oktober 2019
Freitag, 18. Oktober 2019
Dienstag, 15. Oktober 2019
Sonntag, 13. Oktober 2019
Freitag, 11. Oktober 2019
Donnerstag, 10. Oktober 2019
Dienstag, 8. Oktober 2019
Sonntag, 6. Oktober 2019
Freitag, 4. Oktober 2019
Freitag, 13. September 2019
Mittwoch, 11. September 2019
back home —
the widespread arms
of a scarecrow
This haiku captures the moment of return to one’s home. Oh, to have widespread arms to
welcome one back! The joy of that image quickly turns in the last line to one of pathos. Instead
of the arms of a loved one, here are the arms of a scarecrow. This decidedly autumn haiku
leaves us with a tinge of loss or perhaps, some longing. Isn’t there anyone else to welcome the
poet back home? On another level, in many countries where the crop is scarce (and so are
resources), the scarecrow is an important part of the farm. To come back to the reassuring form
of the duty-bound scarecrow in a farm, may not be a bad thing at all!
Geethanjali Rajan
Haiku Editor
Montag, 9. September 2019
Freitag, 6. September 2019
Dienstag, 3. September 2019
Sonntag, 1. September 2019
Freitag, 30. August 2019
Mittwoch, 28. August 2019
Montag, 26. August 2019
Freitag, 23. August 2019
Donnerstag, 22. August 2019
Montag, 19. August 2019
Freitag, 16. August 2019
verblühter Flieder
und auch die langen Tage
sind bald Geschichte –
wenn ich recht überlege
könnte auch ich nun gehen
Einunddreißig
Traditionell gilt in der japanischen Dichtung der Herbst als Jahreszeit des Abschieds und der Veränderung. Mit seinen fallenden Blättern, den bunten Farben und der bevorstehenden Erstarrung des Winters erscheint dies nachvollziehbar.
Trägt man eine solche klassische Erwartung im Hinterkopf, erscheint Eva Limbachs Tanka eher überraschend. Betrachtet man anhand der beobachteten Umgebung die jahreszeitliche Verortung, ist es mit der Fliederblüte in der Regel bis Anfang Juni meist vorüber. Mitten im Sommer trägt die eher depressive Stimmung des Texts etwas befremdlich in sich. Auch wenn der Herbst noch weit entfernt ist, scheint er schon seinen Schatten auf das innere Befinden des lyrischen Ichs vorauszuwerfen. Man mag sich fragen, weshalb dem Betrachter in der sommerlichen Umgebung gerade der "verblühte Flieder" ins Auge fällt? Es sind wohl nicht so sehr die äußeren Veränderungen, die diese Stimmung hervorrufen, sondern die Ahnung davon, was nun noch folgen wird. Dies zeigt sich in der Fortsetzung "und auch die langen Tage / sind bald Geschichte", die – auf keiner unmittelbaren Beobachtung beruhend – schon in die Zukunft verweist.
Letztendlich scheinen die eingetrockneten, nicht mehr besonders ansehnlichen Blütenstände des Flieders und die Ahnung kürzer werdender Tage sinnbildlich für das eigene herannahende Altern zu stehen. Treffender könnten unter diesem Blickwinkel die letzten beiden Zeilen kaum lauten als "wenn ich recht überlege / könnte auch ich nun gehen".
Vielleicht spricht hier eine diffuse Angst, die Zukunft würde weniger Lebens- und Erlebenswertes bereithalten als die vorangegangene Zeit. Zumindest ist diese Erkenntnis noch vorsichtig im Konjunktiv "könnte" formuliert und bleibt vorerst ein Gedankenspiel.
Traditionell gilt in der japanischen Dichtung der Herbst als Jahreszeit des Abschieds und der Veränderung. Mit seinen fallenden Blättern, den bunten Farben und der bevorstehenden Erstarrung des Winters erscheint dies nachvollziehbar.
Trägt man eine solche klassische Erwartung im Hinterkopf, erscheint Eva Limbachs Tanka eher überraschend. Betrachtet man anhand der beobachteten Umgebung die jahreszeitliche Verortung, ist es mit der Fliederblüte in der Regel bis Anfang Juni meist vorüber. Mitten im Sommer trägt die eher depressive Stimmung des Texts etwas befremdlich in sich. Auch wenn der Herbst noch weit entfernt ist, scheint er schon seinen Schatten auf das innere Befinden des lyrischen Ichs vorauszuwerfen. Man mag sich fragen, weshalb dem Betrachter in der sommerlichen Umgebung gerade der "verblühte Flieder" ins Auge fällt? Es sind wohl nicht so sehr die äußeren Veränderungen, die diese Stimmung hervorrufen, sondern die Ahnung davon, was nun noch folgen wird. Dies zeigt sich in der Fortsetzung "und auch die langen Tage / sind bald Geschichte", die – auf keiner unmittelbaren Beobachtung beruhend – schon in die Zukunft verweist.
Letztendlich scheinen die eingetrockneten, nicht mehr besonders ansehnlichen Blütenstände des Flieders und die Ahnung kürzer werdender Tage sinnbildlich für das eigene herannahende Altern zu stehen. Treffender könnten unter diesem Blickwinkel die letzten beiden Zeilen kaum lauten als "wenn ich recht überlege / könnte auch ich nun gehen".
Vielleicht spricht hier eine diffuse Angst, die Zukunft würde weniger Lebens- und Erlebenswertes bereithalten als die vorangegangene Zeit. Zumindest ist diese Erkenntnis noch vorsichtig im Konjunktiv "könnte" formuliert und bleibt vorerst ein Gedankenspiel.
Kommentar: Tony Böhle
